Las palmeras se levantan más temprano que los demás árboles.

Al caer la estrella se le corre un punto a la media de la noche.

Trueno: caída de un baúl por las escaleras del cielo.

El cometa es una estrella a la que se le ha deshecho el moño.

Las primeras gotas de la tormenta bajan a ver si hay tierra en que aterrizar.

El arcoiris es la cinta que se pone la naturaleza después de haberse lavado la cabeza.

El olivo siempre tiene cara de haber dormido mal.

Las flores que no huelen son flores mudas.

Las bellotas nacen con huevera.

Después del eclipse, la luna se lava la cara para quitarse el tizne.

Las pasas son uvas octogenarias.

El agua no tiene memoria: por eso es tan limpia.

El polvo está lleno de viejos y olvidados estornudos.

El hormiguero es el calambre de la tierra.

Lo más maravilloso de la espiga es lo bien hecha que tiene la trenza.

Sobre las hojas grises de los olivos gravita aún el polvo que levantaron los carros romanos y las diligencias.

La palmera es el monumento al cohete.

El musgo es el peluquín de las piedras.

Para las estrellas siempre estamos en un abismo.

El río cree que el puente es un castillo.

Durante la tormenta es cuando hay que aprovechar para poner en hora los barómetros.

El agua se suelta el pelo en las cascadas.

La lava parece un cocodrilo que avanza.

Los eclipses son la juerga de los astrónomos.

El desierto se peina con peine de viento; la playa con peine de agua.

La lluvia sobre el estanque imita juncos de agua.

En la Vía Láctea se agolpa el polvo fulgurante que levantaron en su camino las carrozas siderales de los grandes mitos.

Los eucaliptos siempre tienen la camiseta desgarrada.

Las orquídeas tienen la lengua sucia.

Esponja: calavera de las olas.

La coliflor es un cerebro vegetal que nos comemos.

La media luna mete la noche entre paréntesis.

Hay cielos sucios en que parecen haberse limpiado los pinceles de todos los acuarelistas del mundo.

En las tormentas hay truenos sin rayos porque su rayo se ha traspapelado, y por lo mismo hay rayos con olvido de su trueno correspondiente.

En la resaca, la ola, arrepentida de haber dejado su regalo de conchas, trata de volvérselas a llevar.

La luna es el ojo de buey del barco de la noche.

Donde es más feliz el agua es en los cangilones de la noria.

La niebla acaba en andrajos.

Unid todas las estrellas con línea de lápiz luminoso y resultará la silueta de Dios.

Las raíces de los árboles están cruzadas de brazos.

Cuando es brasa el carbón se acuerda de todo, hasta de cuando era árbol verde en un mundo lleno de esperanzas.

Al mar le gusta la impunidad y por eso borra toda huella en la playa.

La remolacha no se ha lavado nunca las rodillas.

La lechuga es toda enaguas.

Las espigas son langostinos vegetales.

El ciprés es un pozo que se ha hecho árbol.

Los pinos tienen el flequillo cortado.

Los claveles tienen las manos frías.

La nieve tiene sangre azul.

Las rosas rompen sus cartas de amor.

Las orquídeas son epilépticas.

La miel es un robo.

Lo primero que se quita la rosa es el corpiño.

Muchas algas en la playa: el mar se está quedando calvo.

El viento es torpe: el viento no sabe cerrar una puerta.

Cuando llueve Dios toma fotografías.

Las flores mueren en olor de santidad.

Lo que más le duele al árbol de los hachazos es que el hacha tenga mango de palo.

De la nieve caída en los lagos nacen los cisnes.

La leche es sueño batido.

¿Qué está haciendo en realidad la luna? La luna está tomando el sol.

Si ya ha caído el rayo, el aviso del trueno sobraba.

El viento se rasca la espalda en las esquinas.

En la gruta bosteza la montaña.

Página en inconstante actualización,
hecha en Buenos Aires por Martín Greco.