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Convocatoria.
Invitamos a los
compañeros escribidores a participar enviando sus
poemas o relatos breves para ser publicados en la
página y en los próximos boletines.
Escribir a: surlibre2004@yahoo.com.ar
Amanece de nuevo la ciudad rueda bajo mis pies materializada en rostros agremiados por el frío entre frenadas, sacudones, cuerpos mediando entre la inercia y el esfuerzo
una abstracción mujeres y hombres reales de pechos generosos y muelas inflamadas una abstracción las nubes de cálido aliento, la clase trabajadora una abstracción
rostros acostumbrados al cansancio cuerpos en cada intersticio del pasillo dedos al pasamanos aferrados
una abstracción los gorros los cuellos levantados, los bolsos, las carteras, la clase obrera viaja entredormida y constante construye el mundo de otros sueña llegar a la hora justa.
Néstor Ventaja
VERSOS QUE NACEN Se que en tu sonrisa puede morir la mas triste de mis elegías Y, con ella nacer la más hermosas de las canciones "Seré feliz cuando cantes" dijiste. Entonces cantaré en las mañanas, cuando tus ojos amanezcan. En las tardes, cuando tus manos florezcan en mi vientre Y en las noches, para que reposen mis sueños en el candor de los tuyos "Entonces nuestras vidas transcurrirán dulces y melódicas Y lucharemos por inocular ese virus del que no hay antídoto ni fórmula", soñaste. Quizás, así, las luchas sean el reflejo del amor que sobrevive, resiste Y no se entrega a ser historia en las sombras, Y, si, se entrega a construir caminos de luz, que se internan en la selva de los que riegan desiertos de los que esperan que la puerta se abra una vez para ellos de los que giran buscando en los rincones que el despojo no les llegue de los que miran sus manos y no pueden ver que el tronco se parte de los que la vida no les dio respiro, ni aire para alivianar la carga de los que el barro hunde en sus entrañas para, después, devorarlos de los que sueñan, a pesar de los desvelos, a pesar de las paredes. Lorena Ojea Poema enviado desde San Martín, Buenos Aires. Participa vos también! o des
Hoy realizamos la tercera entrega de Palabra y Resistencia. 11 Proyectos críticos en la poesía española reciente. Un trabajo coordinado por Enrique que reune la palabra de 11 poetas españoles contemporáneos que miran “un tiempo herido – el nuestro – con claves diferentes a las dominantes” estableciendo “a partir de esas nuevas claves un auténtico combate cultural”Hoy presentamos la poesía de Isabel Prez Moltalbán sabel Pérez Montalbán
Isabel Pérez Montalbán (Córdoba, 1964) reside actualmente en Málaga.
Ha publicado los libros No es precisa la muerte (Ayuntamiento de Málaga, 1992); Puente levadizo (Barcarola, Diputación de Albacete, 1996); Fuegos japoneses en la bahía (Miguel Gómez Ediciones, Málaga, 1996); Cartas de amor de un comunista (Germanía, Valencia, 1999); Los muertos nómadas (Diputación de Soria, 2001); De la nieve embrionaria (Aula Poética Casa del Inca, Montilla, 2002); El frío proletario (Litoral, Málaga, 2002); Nocturnos de tinta (Ateneo, Málaga, 2005); La autonomía térmica de los pingüinos (Poesía Circulante, Málaga, 2006); y Siberia propia (Bartleby Editores, Madrid, en imprenta).
Poemas y textos suyos han sido recogidos en diversas antologías y publicaciones colectivas, entre otras: Poesía ultimísima (Libertarias, Madrid, 1997); Feroces. Radicales, marginales y heterodoxos en la última poesía española (DVD, Barcelona, 1998); Milenio (Celeste, Madrid, 1999); Voces del extremo (Fundación Juan Ramón Jiménez, Moguer, ediciones de 1999, 2000, 2001, 2002, 2003 y 2005); Poesía última (Fundación Rafael Alberti, El Puerto de Santa María, 2001); El último en morir que apague la luz: Atlas poético (Zigurat, Gijón, 2001); Una mano tomó la otra (Comunidad de Madrid, 2002); La paz y la palabra (Odisea, Madrid, 2003); Pólvora blanca (Ayuntamiento de Córdoba, 2003); Ilimitada voz: Antología de la poesía femenina española (Universidad de Cádiz, 2003); Poetisas españolas (Torremozas, Madrid, 2003); En pie de paz (Plurabelle, Córdoba, 2004); 11-M: Poemas contra el olvido (Bartleby, Madrid, 2004); Hablando en plata (Homoscriptum, México, 2005); Marché de Lettres: Supplément Poètes Corduans (Association Circé, París, 2005); Cosmoguía de Cosmopoética 2 (Ayuntamiento de Córdoba, 2005); Antología 3 (Veramar, Málaga, 2006); Antología de poemas en homenaje a la República (Entreparéntesis, Cedma, Málaga, 2006); Escrituras del desconcierto: el imaginario creativo del siglo XXI (Universidad de Alicante, 2006).
Viviendas Fundación Benéfico-Social (Sector Sur, Córdoba, 1961-1965) Arquitecto: Rafael de la Hoz
Teníamos un tiesto con claveles, las coplas dedicadas por la radio y un corazón de periferia con vistas a la diáspora y al tizne.
Yo contaba dos años, tan blanca la memoria que no recuerdo nada, pero he visto mi barrio en una exposición de arquitectura que muestra las vanguardias y el enjambre moderno.
La vivienda social era una huida de los asentamientos marginales. Así, pensando en los más pobres y en nuestra natural inclinación al revoltijo y a la bronca, nos construyó el franquismo un polígono de casas protegidas, de refugios al margen, como nidos aislados de hipoteca.
En medio de un solar sin jardineras, ni césped verde inglés ni toboganes, se edificó una urdimbre de bloques tan idénticos, con sus cubiertas de teja a dos aguas, como idénticas jaulas de tristeza para pájaros torpes o vidas que no logran alzarse, y a ras de asfalto se mueven con sus muros de carga paralelos.
Viviendas solidarias, dijeron los ministros. No dijeron más dignas que nosotros, criaturas sin modales ni costumbre, casi bestias del campo a la intemperie. Porque un techo no basta. Porque no hay dignidadni en la pobreza ni en el hambre.
Teníamos un cielo lapislázuli, igual que en las películas. Y un corazón a dos aguas de cauce turbulento, y un corazón a dos lavas de volcán siciliano, y un corazón a dos sangres fluyendo por los días. Teníamos un arte de realismo puro: fachadas de ladrillo visto, polvaredas del natural, secuencias al estilo de Vittorio de Sica. Y un corazón al revés, a dos aguas. Pero con una sola muerte.
Clases sociales
Los pobres son príncipes que tienen que reconquistar su reino.
Agustín Díaz-Yanes: Nadie hablará de nosotras cuando hayamos muerto
Con seis años, mi padre trabajaba de primavera a primavera. De sol a sol cuidaba de animales. El capataz lo ataba de una cuerda para que no se perdiera en las zanjas, en las ramas de olivo, en los arroyos, en la escarcha invernal de los barrancos. Ya cuando oscurecía, sin esfuerzo, tiraba de él, lo regresaba níveo, amoratado, con temblores y ampollas en las manos, y alguna enredadera de abandono en las paredes quebradizas de sus pulmones rosas y su pequeño corazón.
En sus últimos años volvía a ser un niño: se acordaba del frío proletario, (porque era ya substancia de sus huesos), del aroma de salvia, del primer cine mudo y del pan con aceite que le daban al ángelus, en la hora de las falsas proteínas.
Pero su señorito, que era bueno, con sus botas de piel y sus guantes de lluvia, una vez lo llevó, en coche de caballos, al médico. Le falla la memoria del viaje: lo sacaron del cortijo sin pulso, tenía más de cuarenta de fiebre y había estado a punto de morirse, con seis años, mi padre, de aquella pulmonía. Con seis años, mi padre.
Patria
Los trabajadores no tienen patria. Mal se les puede quitar lo que no tienen.
C. Marx y F. Engels: Manifiesto comunista
Compañera, centro de gravedad: Porque no existe más patria que tu imagen animada, imperturbable a la nieve, a las campanas doblando. Mi patria es una cochera donde amontono tu cuerpo y los lobos carroñeros de un pasado cazador, la ciencia dentro de ti, el suavísimo plumaje con que cubres tu epidermis, lo inmaterial, los objetos, un llanto helado de tumbas, tú y yo juntos, y las cosas necesarias de un hogar sin santos ni funerales. Ni un país ni una nación ni el Universo en vorágine, nada me ha pertenecido, nada fieramente mío, de ningún dios ni de nadie. Todos rivales en celo, todos timando a los otros, hambrientos depredadores en la estepa bancaria y la bolsa de Wall Street. Pero si alguien busca el fuego. Pero si alguien grita patria, me indica siempre la ruta correcta, las cerraduras, la diana del corazón, el núcleo celular donde duermes y comienzas.
Eyectado de mi sillón favorito por una sobredosis de realismo exalto mi condición de sobreviviente de viejo, aburrido, perimido, deprimido, militante revolucionario
para comprobar cuan poco queda en mis reservas de tinta mientras sin tregua sobreimprimen imagen sobre imagen / verdad sobre verdad / ruido sobre ruido sobre ruido
- yo quiero inscribir un balbuceo –dice Tuco asomado a su intemperie - hay demasiado orden, demasiadas órdenes.
Se cuelga de un cable eléctrico pela colores musicales entre líneas habla de un mundo erecto y ajeno y a mi estructura mental se le desguazan los andamios
rajan, rajan, rajan … rajan las ideas como paquidermos por tirante se cuelgan de los trapecios y después de unos cuantos saltos normales amanecen entrampadas contra el techo
Los chicos piensan. Piensan distinto. Proponen otras búsquedas. Transitan caminos sin salida. Dan vueltas. Avanzan, retroceden. Pierden el tiempo, fracasan, se equivocan.
Los veteranos también en el intento chingamos mas de tres … generaciones asi que a ver, ahora sin vueltas
¿Cómo se siembra una igualdad desesperada? ¿Cómo se cambia el mundo de canal? ¿Cómo barajar el sueño y dar de nuevo? vivir ya, hoy, según las convicciones borrar la inequidad del diario de mañana.
Néstor Ventaja
Continuamos con la publicación de Palabra y Resistencia. 11 proyectos críticos en la poesía española reciente. Un trabajo coordinado por Enrique que reune la palabra de 11 poetas españoles contemporáneos que miran “un tiempo herido – el nuestro – con claves diferentes a las dominantes” estableciendo “a partir de esas nuevas claves un auténtico combate cultural” Hoy presentamos la poesía de Daniel Bellón: .
PALABRA Y RESISTENCIA: 11 proyectos críticos en la poesía española reciente
Enrique Falcón,
Nuestras escrituras no carecen de memoria: ni la literatura es una estructura inocente ni en la actualidad existe posibilidad alguna de poner en marcha una práctica emancipatoria significativa si no es sobre la base de una simultánea transformación cultural. Tarea de transformación que exige, críticamente, por lo menos dos cosas: la primera, aprender a mirar de una forma nueva el espesor de un tiempo herido –el nuestro– con claves diferentes a las dominantes; la segunda, establecer a partir de esas nuevas claves un auténtico combate cultural, una confrontación de legitimaciones. Nuestras escrituras no carecen de memoria: sabemos que las transformaciones políticas del mundo se logran, retardan o fracasan, no a pulsos de literatura, sino en gran medida gracias al empeño de la acción social organizada.
— Enrique Falcón Barrio del Cristo (Valencia, España),
Daniel Bellón
Daniel Bellón (Cádiz, 1963) vive en Canarias desde 1978. Ha publicado los libros Bajo la luz de una pantalla (Poesía Mínima, Tenerife, 1983); Canción de almadía (Cuadernos insulares de poesía, Tenerife, 1984); Salir corriendo (La Calle de la Costa, Tenerife, 1988); Tatuajes: selección de poemas 1989-2001 (Baile del Sol, Tenerife, 2002); Haikus para Tetsuo (La última canana de Pancho Villa, Oviedo, 2005); Lengua de signos (Ediciones Idea, colección Atlántica, Tenerife, 2005); y Tatuajes en otra tinta azul (Crecida, Huelva, 2006)
Existen ediciones digitales de la mayor parte de sus poemarios, accesibles a través de su bitácora «Islas en la Red» (www.islasenlared.net). Participa, además, en diferentes proyectos de creación individual y colectiva en la red.
Poemas suyos han sido recogidos en revistas como «La Fábrica», «Caleta», «Lunas Rojas», «Almacén» o «Tres Mil» y en la antología Voces del Extremo: poesía y canción (Fundación Juan Ramón Jiménez, Moguer, 2004).
Elogio del estable
Del que construyó la casa levantó los ladrillos plantó la higuera y crió los hijos y se sentó a ver pasar el viento y vio a los ambulantes venir e irse y fabricó un acento hablando de herramientas y practicó una visión alzándose en la orilla y se las dejó todas a los porvenir que ven la casa y dicen es mi casa y ven la tierra y dicen es mi sangre y ven el mundo y dicen es mi sangre esparcida
Estampas de la guerra social I
(una vez entregada al extranjero la orden de expulsión a efectos administrativos ésta se considera realizada haya abandonado el país, efectivamente, o no)
Estos negros que me tropiezo camino del trabajo no están son sombras huidas mandadas mudar no existen alguna vez sí es cierto que estuvieron pero les expulsamos tenemos los papeles simplemente no son y no hay porqué pagar a quien no es quien no es no come ni siente el padecer de los días pasando iguales todos
Es nada y la nada es gratis mano de obra perfecta
Estampas de la guerra social III: lecciones de economía política
Ana Palacio
Las bombas caen suben las bolsas
El precio del petróleo se decrementa en función del crecimiento del número de muertos
La economía global explicada con dos simples curvas
Una elegante representación gráfica como sin duda apreciarán
Treinta y un años.
Hoy sé que la vida,
a la larga,
siempre gana,
ya sea de penal,
en off side
o sobre la hora.
Imaginemos un rato
lo
contrario,
todo a merced de la
muerte
y sus lacayos,
morirnos porque sí,
o por las
dudas,
sin historia,
sin justicia,
por justas causas,
sin
memoria...
Jamas podríamos amar,
soñar futuros,
agitar banderas,
procrear hijos,
sembrar jardines,
remontar
barriletes,
decir verdades,
sin que una culpa
nos marchite
sin piedad
las primaveras...
Ojalá NUNCA MAS
quede la vida
en manos criminales,
O si no,
aquí estaremos
siempre
volviendo
una y otra vez,
tantas como fuesen
necesarias,
hasta que como hoy,
la vida gane...
Solo así
podremos descansar,
volver a soñar,
imaginar,
pensar,
inventar nuevos
mañanas,
nuestras madres
podrán volver
a casa,
a pensar solo en la
cena
y nuestro pueblo
podrá volver a
meter
las patas en la
fuente
y
escribir libremente
sus treinta mil
historias
en las paredes...
Flavio Gimenez.
PALABRA Y RESISTENCIA Gentileza de nuestro amigo Enrique Falcón comenzamos hoy con la publicación de Palabra y Resistencia. 11 proyectos críticos en la poesía española reciente. Un trabajo coordinado por Enrique que reune la palabra de 11 poetas españoles contemporáneos que miran “un tiempo herido – el nuestro – con claves diferentes a las dominantes” estableciendo “a partir de esas nuevas claves un auténtico combate cultural” Hoy presentamos la introducción de Quique Falcón y al primero de estos poetas con el cual también hemos sabido compartir distintas búsquedas: Jorge Riechmann.
PALABRA Y RESISTENCIA: 11 proyectos críticos en la poesía española reciente
Enrique Falcón, coordinador
introducción
Los escritores y los artistas podrían desempeñar, en la nueva división del trabajo político –o, para ser más exactos, en la nueva manera de hacer política que hay que inventar–, un papel absolutamente insustituible: otorgar fuerza simbólica, a través del arte, a las ideas y los análisis críticos, y dar una forma sensible a las consecuencias invisibles de las medidas políticas inspiradas en las filosofías neoliberales.
(Pierre Bourdieu)
El poeta es un cultivador de grietas: fractura la realidad aparente, o espera que se agriete, para captar lo que está más allá del simulacro.
(Roberto Juarroz)
Nuestras escrituras no carecen de memoria: ni la literatura es una estructura inocente ni en la actualidad existe posibilidad alguna de poner en marcha una práctica emancipatoria significativa si no es sobre la base de una simultánea transformación cultural. Tarea de transformación que exige, críticamente, por lo menos dos cosas: la primera, aprender a mirar de una forma nueva el espesor de un tiempo herido –el nuestro– con claves diferentes a las dominantes; la segunda, establecer a partir de esas nuevas claves un auténtico combate cultural, una confrontación de legitimaciones. Nuestras escrituras no carecen de memoria: sabemos que las transformaciones políticas del mundo se logran, retardan o fracasan, no a pulsos de literatura, sino en gran medida gracias al empeño de la acción social organizada.
Hace seis años el crítico literario Manuel Rico advertía en el libro Pasar la página: poetas para el nuevo milenio [1] que la poesía española de las tres últimas décadas había carecido de una dimensión comprometida con la modificación de un mundo radicalmente injusto, hasta tal punto que –si dentro de un siglo– un lector intentara buscar en la poesía española el lugar de la tragedia humana, los desmanes de la historia, los falseamientos de la realidad que establecen los poderes dominantes, el horror y la esperanza frente a un cambio de siglo lleno de amenazas colectivas, no lo tendría nada fácil. Sin embargo –continúa diciendo Rico– ese peligro estarían conjurándolo hoy un conjunto de poetas que, no complacientes con la realidad, están hondamente comprometidos con su tiempo.
De once de estos poetas se ocupa la presente panorámica, de la cual existe una versión muchísimo más extensa recientemente publicada como libro-antología en España (Once poetas críticos en la poesía española reciente; Ediciones Baile del Sol, Tenerife, 2007: consúltese http://once.blogsome.com/).
En un amplio número monográfico de la revista «Ínsula» bajo el título de “Los compromisos de la poesía española”, Araceli Iravedra escribía poco después [2]: «En el panorama de los últimos años de la poesía española han ido ganando presencia una serie de prácticas estéticas que no se conciben a sí mismas de otro modo que como un posicionamiento moral ante la realidad. Ha podido detectarse en determinados ámbitos una reivindicación de la radical utilidad de la poesía, cuando menos en tanto instrumento ideológico que conforma nuestro inconsciente y es en consecuencia susceptible de transformarlo. Incluso, se vienen dejando ver de un tiempo a esta parte algunos autores que crean una poesía resistente de cuño radicalmente político, aunque establezcan distancias notorias con las viejas realizaciones de los años 50 y 60».
En una aproximación a lo que últimamente se ha calificado como “poesía de la conciencia crítica”, “escritura del conflicto”, “nueva poesía social”, “literatura activista” o “poesía en resistencia” (importan menos ahora los calificativos estrictos que propone el etiquetado literario y más las visiones de mundo que parecen insinuar), esta muestra propone presentar algunos de los textos más significativos que durante estos años han marcado en España esta búsqueda –este tanteo contestatario– por una literatura de voluntad crítica y pulso resistente en tiempos sin embargo como los nuestros, de macdonalizada pacificación e innegable injusticia social.
Creemos que, en todo caso, estos Once poetas (todos ellos nacidos en España en los años 60 ó 70) son lo suficientemente significativos como para dar cuenta de diversos proyectos de escritura resistente y su selección responde igualmente a la necesidad de mostrar una tensión fundamental que se ofrece en sus obras: la que anuda (eso sí: gradualmente y sin marcar excesivas separaciones) un latido crítico de pretendida ruptura y transgresión del lenguaje y otro tipo de retóricas pretendidamente más transparentes donde una noción plana de “realismo” podría sin embargo resultar agujereada en más de algún aspecto. Si bien existe una apreciable complicidad compartida (y que desborda en los Once el mero ámbito literario para alcanzar prácticas vitales de compromiso personal y organizado), los registros aquí experimentados –el lector habrá de descubrirlos– son plurales y se mueven del objetivismo documental a la deriva libertaria, de la poesía de la conciencia al torrencialismo irracional, del vitalismo en resistencia a la reflexión distanciada, del vanguardismo crítico al realismo más contundente, del relato narrativo al discurso atomizado, de la historia de la memoria al ejercicio de la ironía, del impulso visionario a las prácticas saludables de la lucidez, y –en fin– de las tácticas disidentes de la sugestión a las estrategias materialistas del extrañamiento. De ninguna de estas opciones, sin embargo, cabría deducir que “lo personal” y “lo político” pudieran constituirse como esferas separadas, por mucho que el discurso neoliberal imponga falsamente en nuestro tiempo una brutal separación entre lo público y lo privado.
Lejos de resoluciones meramente panfletarias y de escrituras literarias ideológicamente tranquilizantes, el criterio de fecundidad de un arte comprometido –lo advertía Arnold Hauser[3]– no estriba en la solución de crisis y conflictos, sino en combatir críticamente la ilusión de que, bajo el signo de la catástrofe, todavía se sigue viviendo en un mundo sin peligro alguno. Todo poema conlleva, así, una postura de lenguaje y un determinado gesto en el mundo, y los que aquí se recogen lo miran con las lenguas del cariño y de la ira, de la protesta y del compromiso, de la denuncia y de la esperanza. Las páginas de la presente panorámica caminan, por lo tanto, por algunos de esos poemas que –enfrentándose a la realidad del tiempo que hubo de herirles– no quieren doblar las rodillas ni ante la resignación de la injusticia ni ante el derribo de nuestra esperanza.
— Enrique Falcón Barrio del Cristo (Valencia, España), 2007
Jorge Riechmann
Jorge Riechmann (Madrid, 1962) es poeta, traductor literario, ensayista y profesor titular de filosofía moral en la Universidad de Barcelona. Actualmente trabaja como investigador sobre cuestiones ecológico-sociales en el Instituto Sindical de Trabajo, Ambiente y Salud (ISTAS) de Comisiones Obreras. Es presidente de Científicos por el Medio Ambiente (CiMA), socio de la Sociedad Española de Agricultura Ecológica (SEAE), miembro del Consejo de Greenpeace España y afiliado a Ecologistas en Acción. Ha traducido extensamente a poetas como René Char y a dramaturgos como Heiner Müller.
Entre sus últimas obras publicadas destacan los ensayos de tema ecológico: Necesitar, desear, vivir. Sobre necesidades, desarrollo humano, crecimiento económico y sustentabilidad (Los Libros de la Catarata, Madrid, 1998); Cuidar la T(t)ierra (Icaria, Barcelona, 2003); Transgénicos: el haz y el envés (Los Libros de la Catarata, Madrid, 2004) y Biomímesis (Los Libros de la Catarata, Madrid, 2006); la traducción de Indagación de la base y de la cima de René Char (Árdora, Madrid, 1999), por la que obtuvo el premio de traducción Stendhal 2000, o la más reciente Poesía esencial de René Char (Galaxia Gutemberg/Círculo de Lectores, Barcelona, 2005); los volúmenes de reflexión sobre poética Canciones allende lo humano (Hiperión, Madrid, 1998), Una morada en el aire (Libros del Viejo Topo, Barcelona, 2003) y Resistencia de materiales (Montesinos, Barcelona, 2006); así como los poemarios El día que dejé de leer EL PAÍS (Hiperión, Madrid, 1997), Muro con inscripciones (DVD, Barcelona, 2000), Desandar lo andado (Hiperión, Madrid, 2001), Poema de uno que pasa (Fundación Jorge Guillén, Valladolid, 2003), Un zumbido cercano (Calambur, Madrid, 2003), Anciano ya y nonato todavía (Baile del Sol, Tegueste, 2004) y Ahí te quiero ver (Icaria, Barcelona, 2005).
En los últimos años, ha ido formulando la vertiente ética de su filosofía ecosocialista en una "trilogía de la autocontención" que componen los volúmenes Un mundo vulnerable, Todos los animales somos hermanos y Gente que no quiere viajar a Marte (reunidos en la editorial Los Libros de la Catarata).
ENTONCES, QUIZÁ
Alimentar una senda con nuestros pasos
alzar un pequeño toldo para salvarnos del ruido
desdoblar debajo espacio alerta
afeitarle al autoengaño el rabo
limpiarle levemente los zapatos a la atención
y entonces quizá entonces poesía
LEYENDO EL POEMA DE PETER WEISS SOBRE EL GOLPE DE ESTADO EN CHILE Y LA MUERTE DE PABLO NERUDA
Como niños que en voz alta hablan a solas de noche para convencerse de que en realidad no están solos, y encienden una luz porque no hay nadie en la casa, nos decimos: el fascismo va a acabar pronto. El imperialismo es pasajero
SUPERSTICIONES
Que los asesinatos en directo son peores que los asesinatos en diferido
Que los asesinatos masivos son menos elegantes que los asesinatos de uno en uno
Que los teleasesinatos dejan más entera la conciencia que los asesinatos presenciales
Que los asesinatos artesanales son menos limpios que los asesinatos vía satélite
Que mis asesinatos son disculpables en comparación con tus asesinatos
[1] Se trata de una antología publicada en España por «Diálogo de la lengua», Ediciones Olcades, Cuenca, 2000. [2] «Ínsula» núm. doble 671-672 (Madrid, noviembre-diciembre de 2002). El artículo introductorio de A. Iravedra se titula “¿Hacia una poesía útil? Versiones del compromiso para el nuevo milenio”. [3] Citado por el colectivo Alicia Bajo Cero en el arranque del volumen Poesía y poder (Ediciones bajo cero, Valencia, 1997). El libro, ya descatalogado en papel, está actualmente localizable en la Biblioteca del MLRS: http://www.nodo50.org/mlrs/).
Fuentealba, Fuenteovejuna, ante la
impunidad, Todos a una.
Fuenteovejuna, ante la impunidad Todos a una. Con la muerte en la nuca cayó el maestro, armado hasta los dientes de abecedario, de razones de pobre siempre olvidado, armado de esperanzas para ir luchando. Con su filo de escarcha y por la espalda, un puñal traicionero de sombra helada, paralizó el latido de Fuentealba. Con nombres y apellidos la muerte mata. Por las calles que el pueblo vuelve más anchas, corre a mares la sangre de los que marchan, pero crecen las voces dura y airadas y avanzan a pie firme con Teresa Rodríguez y Fuentealba. Rafael Amor 7 de abril del 2007
a Carlos Fuentealba fusilado por la policía
una columna de gente avanza por la ruta 22 son cientos, miles y se siguen sumando van cantando, lanzando consignas al viento de a ratos bailan y ríen ríen como si el cansancio fuera una bendición son maestros, profesores, alfabetizadores, alumnos que van en pos de un mundo mejor un mundo de hijos y padres con ansias de sabiduría para crear un mundo nuevo de hombres libres.
esos maestros reclaman pan y libros esos alumnos reclaman palabras y sueños maestros y alumnos aprietan una tiza en la mano y el cielo del desierto del sur es un inmenso pizarrón de esperanzas aladas.
entonces aparecen los esclavos del poder con esos uniformes manchados de inagotable sangre desde hace mucho tiempo, desde hacen tantas muertes y la orden del poder es: REPRIMIR "repriman a esos hombres y mujeres que muestran una luz en medio de la oscuridad, y elijan a uno para escarmentarlos, a uno que enseña en un barrio tomado por la necesidad en una villa con hambre de conocimiento y sed de justicia, elijan a uno y FUCÍLENLO por la espalda a un metro de distancia apúntenle directamente a la cabeza destrocen esa cabeza que piensa y enseña ahí adentro se esconde el mayor de los peligros ahí adentro se esconde LA LIBERTAD."
/aldo luis novelli – poeta y laburante /neuquén – patagonia - argentina
Detràs de cada compañero caìdo en la lucha se encienden tantos otros recogiendo su bandera, que van sembrando su marcha duradera hacia un horizonte ya sin opresiòn, ya sin bruma. En cada compañero asesinado por el Poder salta a la luz la naturaleza de este sistema; que al pobre encarcela, que al docente reprime y mata y que al trabajador no da màs, que las sobras de su banquete. Detràs de cada bala asesina, jalan el gatillo los elegidos por el pueblo, equivocadamente; detràs de cada policìa oprime el gatillo el mismo Estado que hambrea, explota y causa martirio. En cada compañero caìdo , se refleja nuestra lucha que va sembrando su marcha firme y duradera, hacia un horizonte ya sin opresiòn, con Libertad como fuente que brota del alba, asì, con Dignidad. Martìn Huemultèn
COLABORACIONES RECIBIDAS:
24 DE MARZO
Una muchacha en el subte.
Dieciséis años apenas.
Tiene un papel entre las
manos y lo alisa.
Como si fuera la carta de un
amigo
o de un padre lejano.
No lo deja caer.
Quizás nunca se caiga ese
papel,
y ella lo lleve sobre sus
grandes días,
mientras hace el amor o
junta flores,
mientras le nace un niño,
que a lo mejor, tal vez,
llegue con un papel entre
las manos.
Una muchacha en el subte.
Un rostro en el papel.
Y unas pocas palabras.
¡Rodolfo Walsh,
Presente!
Claudio Dapice
la buena
memoria
sabe cuanto
hay que saber
pudo
salvarse
del
universal estrago
princesa de
la sangre
entregada a
todos sus diablos
a intervalos
regulares
recorre
todavía
las esquinas
que cruzo
la ciudad
misma
el rostro de
mi padre
la luna más redonda
reconoce
el vino la
sal
antiguos
sitios de frescura
con espeso
desaliento
los
fantasmas
cuyas
sombras
atormentan
Susana Santamarina
La vimos hermosa, distinta. Tenía una musculosa roja y un pantalón de jogging negro. Y zapatillas. Llevaba una bincha negra en la cabeza y atrás el pelo recogido. Estaba con un grupo de quince o veinte personas, todos tocando un tambor. El de ella era un tamborcito pequeño, artesanal, precioso. Lo llevaba colgado de la cintura, con una tira de bolso. Tocaba muy concentrada, mirando al que parecía dirigirlos a todos con una especie de cencerro y un palito. Estaba tan atenta a las indicaciones del rubio director, que en ningún momento se percató de nuestra presencia, unos metros más atrás. De repente vimos cómo detrás de ella se acercó un pibe, morocho y flaquito, que tenía una cámara de video en la mano. Ella lo vio sólo cuando él le toco el hombro, suave, y la recibió con una sonrisa enorme. En la cara de ella el mundo pareció detenerse de golpe. Toda la concentración, el tambor, el director, los compañeros de danza y compás, la gente alrededor marchando... Todo, absolutamente todo, se detuvo en sus ojos cuando se dio vuelta y vio al muchacho que le había tocado el hombro. No reaccionaba. Él parecía hablarle, aunque no lo veíamos bien, porque estaba de espaldas a nosotros. Ella, en cambio, estaba de frente a nosotros, pero era imposible que nos viera. También nosotros habíamos desaparecido en el huracán ése que pasó por su cabeza, por su alma, por su corazón. Él parecía hablarle y sonreírle, porque la primera reacción de ella, después de un lapso de tiempo que pareció durar siglos, fue sonreír de una manera que jamás le habíamos visto, sonreír con toda la cara, con todo el cuerpo. Hasta con las manos sonrió, y después lo abrazó fuerte, como si fuera la última vez que lo viera. Quién sabe, a lo mejor ella pensaría que era la última vez. O tal vez lo abrazó como si lo viera después de mucho tiempo, y como si en ese mucho tiempo ella hubiera pensado que él estaba lejos o muerto o que ya no lo vería nunca más. Sí, lo abrazó como se abraza a alguien a quien uno creyó que ya no iba a volver a ver. Así. Y cuando lo abrazó, y él a ella, con una fuerza de viento que levanta árboles, con unas ganas de retenerse mutuamente allí para siempre, vimos cómo le corrían las lágrimas a chorros por las mejillas. Vimos su corazón desnudo, y nos sentimos intimidados. Sentimos que estábamos invadiéndola, porque vimos algo que suponíamos que ella jamás hubiera querido mostrarnos. Sentimos todo el amor que había entre ellos. Y el dolor de ella. Sentimos con ella cómo se le escurría ese amor por los dedos, porque él no se iba a quedar, y ella ya lo sabía. Después vimos un beso rápido de él, que se lo soltó sobre los labios como una flor. Se lo apoyó como un adiós en la boca para distraerla, para irse sin causarle todavía más dolor. Para no llevarse tanto él, porque era demasiado todo eso que ella le daba. Vimos todo lo demasiado que era eso para él. Y después él yéndose por donde había llegado, viniendo hacia nosotros, pero con la cara vuelta hacia ella, y ella de frente, con el tambor colgando, y la cabeza mirando hacia atrás, siguiéndolo hasta perderlo de vista, con la cara bañada, con los ojos enormes y la boca semiabierta, como un pimpollo que se acaba de acordar de florecer. Y después él, ya sin mirarla, ya de frente a nosotros, siguiendo el rumbo de sus pies, y sus ojos grandísimos nadando en aguas, y su cara de congoja y de dolor y de un amor tal vez demasiado grande. Y ella sin dejar de mirarlo, con el llanto asomado a todos los poros de la piel, y un brazo amigo tomándola desde un costado, volviéndola en sí, volviéndola al ritmo del tambor, a la marcha.
Amalia Van Aken
PARA ALGUIEN
Para alguien que piensa escribo esta lumbre de versos para alguien que sueña suelto esta bandada de pàjaros. Para alguien que todavìa espera los gritos libertarios la inercia fecunda de los que avanzan por el mundo. Yo no soy el desertor a la hora de los derumbes de este tiempo que nos sumerge en las tinieblas espesas desde donde saldremos con el polvo de las banderas y el fuego de la vida.
Carlos Splausky
Un poco
Viné y escribí un poco Como estaba solo, y cuando uno esta solo tiende a buscar compañía Escribí otro poco
Me fui
(pensé un poco...)
Cuando volví escribí otro poco y otro poco y otro poco Otro poco y otro poco y otro poco y otro poco
Ya eran varios pero siempre se me ocurría otro poco más, Sobre todo cuando leía. Entonces fui agregando, poco a poco, otro poco más y otro poco más y otro poco más y otro poco más y otro poco más.
Cuando me di cuenta, me di cuenta de que esos pocos formaban algo más Me preguntaba si ellos se habrían dado cuenta Pero cuando los veía así, formados de a poco a poco Vi que eran como nosotros, y que cualquiera de nosotros También se sentía un poco aislado
Jerónimo Alberto
ESTOS POETAS, QUE PEDAZO DE POETAS
Atalaya
Una religión que te dice que sólo hay que mirar hacia arriba y que en la vida terrenal todo es bajeza y ruindad que no debe ser mirado con atención es la mejor garantía para que tropieces a cada paso y te rompas los dientes y el alma contra las piedras rotundamente terrenales.
Roque Dalton
NOTA SOBRE LA CONSTRUCCIÓN DE
LAS MASAS
Alguna gente es joven y nada más
alguna gente es vieja y nada más. Y alguna gente está en el medio sólo en el medio. Y si las moscas usaran ropa y todos los edificios ardieran en fuego dorado, si el cielo se sacudiera como en la danza del vientre y todas las bombas atómicas empezaran a gritar, alguna gente sería joven y nada más y alguna gente sería vieja y nada más y el resto sería lo mismo, el resto sería lo mismo.
Los pocos diferentes
son eliminados bastante rápido por la policía, por sus madres, sus hermanos, y otros por sí mismos. Lo que queda es lo que ves es duro.-
CHARLES BUKOWSKI
"si
mi poesía no sirve para cambiar la sociedad
Uno mas uno
humanidad
III
el
hijo del poeta surrealista remontó
clandestinamente un barrilete viendo
a un albañil leer a kant en el tranvía y
cuando vi que el padre del ministro se transformaba
en iguana recuerdo
que se organizó un campeonato de ajedrez en
una villa miseria así
empezaron las cosas fue
cuando las gallinas todavía empollaban huevos ahora a
los almaceneros se les ocurrió estudiar taquigrafía y
bailes clásicos no creo que aguantemos mucho tiempo.
Roberto Jorge Santoro fue secuestrado por elementos del terrorismo de Estado el 1° de junio de 1977, quienes se lo llevaron ilegalmente de su lugar de trabajo: la Escuela Nacional de Educación Técnica N° 25. Hasta hoy se encuentra desaparecido. Una plaza de Buenos Aires, en Avenida Forest y Teodoro García, lleva su nombre.
DECLARACIÓN
JURADA
No es solamente la luna ni el rocío ni la luz celeste de los pájaros, puede también ser una alpargata vieja, toda agujereada, toda casi muerta después de andar fábricas, andamios o duros y calientes caminos de noviembre. No, no necesariamente todo lo poético debe ser bello. Yo he visto horribles chicos grises como la tierra comiendo tierra, yo los he visto ahí, con sus andrajos y su mugre, reptando, y los he tocado, acariciando su piel y convertido en ángeles, en mariposas, en viento de septiembre. Porque todo antes de ser poesía debe pasar por mi corazón, darlo vuelta con el grito para arriba, colocarlo para el alba, cara al cielo. Todo debe pasar por mi sangre, por mis huesos, por mi respiración, por el corazón de mi sangre. Pues yo soy un poeta no un hacedor de versos bonitos. Yo soy un poeta que ama a los que no tienen amor ni pan, a los que se van sin haber llegado, a los que a veces sonríen, a los que a veces sueñan, a los que a veces les crece un fusil en las manos y salen a morir por la vida. En suma: yo he sido, soy y seré un poeta revolucionario. Sobre mi tumba verán florecer un puño.
Dardo Dorronzoro “Dentro de Dardo había un universo construido día tras día, año tras año, un universo alimentado y enriquecido con la magia de la fantasía que le hacía soñar con un mundo en donde no hubiera miseria, ni chicos tristes, ni hombres cazadores de hombres” (Por Nelly Adela de Dorronzoro).y
Padre,
decidme qué
le han hecho al río que ya no canta. Resbala como un barbo muerto bajo un palmo de espuma blanca. Padre, que
el río ya no es el río. Padre,
decidme qué Padre, que
el bosque ya no es el bosque. Sin leña y
sin peces, padre Padre, si no
hay pinos Padre, donde
no hay flores Padre, que
el campo ya no es el campo. Padre, ya
están aquí... Padre, no,
no tengáis miedo, Padre, que
están matando la tierra.
Joan Manuel Serrat
Y aún me atrevo a amar el sonido de la luz en una hora muerta, el color del tiempo en un muro abandonado.
En mi mirada lo he perdido todo. Es tan lejos pedir. Tan cerca saber que no hay.
Alejandra Pizarnik
algunos nuestros y también de otros
(Música
original: Rolando de Marco Letra:
Rubén Garrido) No
quisieron lavarse; no
quisieron callarse; nos
tomaron los cuerpos y
así vuelven de entre los muertos. No
pudimos taparlos, ni
en cajones dejarlos; ya
no había lugares para
esconder suciedades. Traen perfume de tiempo como su testamento van mostrando su antojo buscan la ausencia de nuestros ojos. Sienten nuestro abandono esa mueca sin tono vienen desde horas viejas roca y galope en la queja.
Una llama en el hielo como agua en desierto son una voz de aliento mano abierta, convencimiento. Son desgarro y deseo son dolores de invierno pedacitos de cielo adjetivos del misterio. Y salieron de improviso a la ciudad flores grises, despintadas, sin edad. Son los hijos que criamos, ahí están sin abrigo, sin caricias y sin pan.
Ellos
vuelven. Cansados,
gastados pero
ellos vuelven. Confiados,
probados, así
ellos vuelven Caminan
la historia y
siempre vuelven. Siempre vuelven.
los apurados encienden tiran el cigarrillo por la mitad pitan colillas en la parada fuman el humo de los demás. ¿Cómo se sale joven de un mundo viejo? ¿Cómo se aprende un tiempo que aún no llegó? ¿Cómo se rompe el molde de esta milonga? ¿Cómo se escribe un día de rebelión? El tren los lleva gratis de a ratos consiguen ropa del roperito y en los galpones van a morfar El tren los lleva gratis de a ratos juntan las voces para gritar. ¿Cómo se rompe el molde de esta milonga? ¿Cómo se escribe un día de rebelión? ¿Cómo tener hermano una esperanza? ¿Cómo de pronto un hombre nace canción? En el abrazo del compañero todos los sueños están presentes otro futuro es realidad. En el abrazo por siempre es joven dice Darío quien va a luchar.
Néstor Ventaja
(Texto de barricada para ser empuñado en cualquier piquete en cualquier ruta en cualquier marcha) El puente es nuestro I Venimos
esta noche Como
pregoneros de la memoria, Como
protagonistas de la historia ¿Qué
pasó otra vez País Venimos
esta noche II
26
de junio de 2002 26
de junio de 2002 26
de junio de 2002 EL
PUENTE ES NUESTRO!!! (las
mayúsculas revelan III La
avenida recibe el paso, el inquietante peso (un
audio radial mezcla insultos la
represión se convierte Del
otro las policías
IV -
Hay que caminar al paso del mas lento – Entonces
los pibes, los desheredados y gloriosos pibes ¿Habrá
madres de gendarmes entre la multitud? V La
fuerza invasora, Postas
rojas en las itakas. VI ¿No
responden Entonces
porqué el juicio ¿Dónde
están los que concibieron, ¿CON QUE JUSTICIA?
Estación
Darío y Maxi
VII Acá
se caen ¿Podían
no saber VIII Por
una vez entre tantas Los enfrentamientos, los suicidios, los
intentos de fuga, IX En
esta estación En
esta estación En
esta estación postas de plomo
Néstor Ventaja
Poema
a los vientos: Darío Santillán ¿Con
qué lenguaje, con qué voz,
CLAUDIO
D'APICE
Camino por la estación la recorro palmo a palmo
tu voz en cada rincón ¡ PAREN PAREN! al lado de un compañero tu cuerpo cae callaron tu grito ¿callaron tu grito, Darìo? “ni muerto me detendrán” No hay bala, ni mentira que calle el grito de aquella tarde. No me hace falta buscarte estàs, en cada rincón te veo, con esa mano grande ¡PAREN PAREN! al lado de todo un pueblo “ni muerto me detendrán” ¡Darìo Santillán Presente! es nuestro grito Compañero.
Rosana
Néstor Ventaja
II Porque
duró lo que dura un crimen (ese
lujo de un egoísmo terrible) en
paisajes sin tino en
un ojo ronco gigante con
la fe de un puño apretado
la palabra Leticia
Hernando
Lugar de vigilia
Soy de acá, que no sé si es abajo, no sé si es arriba.
rescatando soles que nos robaran.
De esta vereda de un mundo partido, donde el aire suspira voces de canto y grito, música en vientos aromados del ácido y dulce del sudor de las flores.
Soy de acá, de este lado, usted me entiende.
Amado territorio de difusa geografía sin mapas, de inviolables fronteras éticas, demarcadas por ríos de trabajo y música, memorias de sangre y paciencia.
(Reinventando brújulas, confluyen sures diversos en un mismo norte)
Soy de acá, del lado de afuera de un mundo ajenado, del margen de adentro de la vida misma; De esta orilla donde navegan sueños proletarios, escoltados por peces rojos, ¡tan rojos! (como el amor, el orgullo y el coraje).
De acá, que no sé si es abajo de una tierra que horadaremos a puñetazos volcánicos, ernesteados de nosotros mismos.
Y no sé si es arriba de un cielo que, tal vez con las alas rasgadas, un día lluvioso de risas, tomaremos por asalto.
Sueños en vigilia.
Esteliano Orgen
el
preguntón descolocado Aldo Novelli
oscurantismo
Aldo Novelli
Fierros
Una piel provoca el choque del universo consigo mismo. Hasta donde da el universo del deseo, más grande que el universo. Pero yo, viendo la piel que continúa a mi hijo, todo lo que se diga, pienso, es humo y no hay hoguera. Hay lo que ardió en un instante, hay agujeros con fierros que tienen mirada de pájaro.
Juan Gelman El
juego en que andamos
Juan
Gelman
Fugas
La velocidad de la palabra no es la velocidad de la sangre y no sé quién traiciona a quién. ¿Cómo se encima el horizonte a la palabra cuándo, a su cortejo de esperas que todo cambiarán? La noche cae y se consuela, pero caer no es un consuelo para mí. Estoy parado en el espanto mientras cantan los rostros del día y no sé quién miente, ellos o yo. Al fondo pasa el animal que huye a gran velocidad.
Juan Gelman
Manos ¿Quién le planchaba las camisas al primer ministro? Espejo de la ciudad orgullo de la mañana paloma del ministerio, las camisas del primer ministro. ¿Quién retiraba las botellas vacías y entornaba las puertas para que alguien durmiera en una oscura casa sin recuerdo? ¿Quién le alcanzaba un mate al delincuente en la tarde anterior a su captura? ¿Quién levantaba el pan de las veredas para llevarlo junto a la ventana? En las auroras tiernas de los partos –en un cuarto las luces todavía encendidas– ¿quién llamaba a ls puertas amigas y levantaba al aire las fogatas? Manos de amor, calladas, ignoradas. Manos de amor que acercan el pañuelo a la lágrima la rosa hasta la arena el vaso hasta la sed la caricia al olvido. ¿Quién le planchaba las camisas al primer ministro? La mañana que cayó definitivamente su gabinete la sonrisa colgaba arriba, triste derrotada pero su pecho lucía la camisa mejor planchada del mundo. /// Quién puso al perro ciego por el buen horizonte, quién encendió la lámpara, quién dejó la ventana entreabierta y un rumbo para el paso de alguien que nadie supo? Detrás del rostro duro del boxeador, más allá del marino detrás del sabio estricto, más allá del encaje de la actriz victoriosa, al lado del vencido, al lado del triunfante, del estrépito, del silencio había manos, manos, manos. Manos sin sombra manos sin estela borrándose a sí mismas sin cobrar sin pedir. Manos que nadie ve. Luis Oscar "Lucho" Natiello (†)) de "Estrella de Limón"1959de "Estrella de Limón"1959
Don Tito y Yo Y
Don Tito era así, salvo imprevistos gozador
de palabras con efecto; al
juego de las damas, arquitecto; y
al juego de polleras, siempre listo. El
barrio lo tildaba de anticristo. Ateo
de la piel al intelecto juzgaba:
este circo se halla
infecto de
místicas insanas que resisto. Embalsamado,
sentado en una silla, apenas
se murió por un ratito. Hoy
parece Jesús en zapatillas. Aunque
ateo, lo ve como a un bendito, de
este barrio, la gente más sencilla. Se
murió pero vive, así es Don Tito. Mi angustia que es profunda, no
es amarga, pues
vinieron los pibes de la villa con
un cartel escrito en bastardilla: ¡Viva Don Tito!; biba, con b larga.
Lucho
Natiello
La Cañada La
pala choca con la tierra rebota,
se dobla, se retuerce insiste
y de nuevo
la
mano no es experta, sabe
más otra
mano la guía, arrebatar
su
rabia a los terrones hacer
nacer intenta
luego un
torpe y
otra mano con firmeza delicada indica
como armar
sabor
y
consistencia para
tantos
sueños
en presente,
construidos
en
la marcha las
manos intercambian sus saberes engendran las
manos saben
Néstor
Ventaja
Yo y Don Tito Estaba
de la nuca el pobre viejo, sin
futuro, sin guita, sin ternura, ni
por PAMI tenía cobertura; por
su pecho trepaban los cangrejos. Nada
quedó de aquel rubio pendejo, que
de Adonis lucía la figura; ahora,
solo, estalla en conjeturas y
espera de Don Tito algún consejo. ¿Es
inmortal la muerte?,
se consulta; ¿por
qué en el mundo abunda la miseria? si
existe Dios ¿por qué se nos oculta? ¿Por
qué el odio, el dolor? ¿por qué la histeria? ¿Se
salvará el amor cobrando multa? ¿o
será el desperdicio de una feria? Pero nadie me responde al fin del díamis
vecinos están en la pavada, la
conciencia se encuentra en agonía. Por
fin llega Don Tito en un tranvía y
le grita con una carcajada: ¡Vamos, che viejo Scondras, todavía!
Lucho Natielo
Nuestros brazos son ramas que se cargan de frutas y que nuestro enemigo sacude día y noche, golpeándonos y para despojarnos más facilmente, más tranquilamente, ya no encadena más, querida, nuestros pies sino la raíz misma de nuestro pensamiento.
Nazim Hikmet
PARA NO OLVIDAR EL
CORDOBAZO Sí,
Tosco, si, Agustín,
Nadie sabe en qué
aire Con los puños al aire Armando Tejada Gómez
HUACO Yo soy el coraquenque ciego Yo soy el llama, a quien tan sólo alcanza Soy el pichón de cóndor desplumado Un fermento de Sol:
César Vallejo
En las mejillas turbulentas del día el
rubor rojo del sol en retirada oscurece
el ceño, envejece el verde joven
en las hojas tiernas pinta
con tinta china los barrotes va
quebrando, los rayos dispersos en
la desigualdad de la tierra. Es
noche en los barrios o en la ruta no
reina la impersonalidad de luces fluorescentes las
sombras dibujan los perfiles resaltan
una aguileña/ una postura insumisa/ un grito seco Los
ojos se esfuerzan en penetrar el
adentro/el afuera un
mate manco amarga las entrañas recalienta
el invierno, la forja de
un vasto itinerario compartido. ¿Existe
o no existe? ¿Es la noche el reflejo en
negativo del día? ¿O es la posibilidad de
otro día, de un sol armado con luces solidarias? Es
noche, lo sabemos. El
día baja la persiana a sus negocios. La
tiniebla nace virgen, estrella trepada al horizonte Es
noche, lo sabemos El
mayor peligro acecha nuestras playas. La
oscuridad está abierta
Néstor Ventaja
Generaciones y
generaciones jodidas por la
estética cometida con
premeditación dijo el que
estaba desde la barricada haciéndola detrás de. Jodidos y
jodiendo a los demás por dorar
demasiado la píldora por eso a no poetizar ya más lo podrido está podrido lo enfermo está enfermo no digo no quedar en la
puteada gritó el que
estaba desde la pero sí que hay que
acabar con el miedo a pegar el
cascotazo dijo pegando el lanzando un habla di tu palabra y si eres poeta “eso” será poesía que tu palabra sea irrupción de lo espontáneo que lo que digas diga tu
existencia antes que “tu
poesía” que tu ritmo sea pulso de la vida antes que un
elemento de la música gritó arrojando otro pegando que tu verso dé la vida antes que su
comentario asoma asoma de entre tantas
sofisticadas acumulaciones dijo asomando el
que estaba desde la barricada asomando libre de la
complicidad de “lo poético” asome tu duro
estallido de palabras golpeando rompe el mito de que has
nacido antes que nada para expresar
“lo bello” para decirlo
ante todo “bellamente” ¡Comienza a
abandonar esos prejuicios! ¡COMPRENDE QUE
ES IMPORTANTE QUE TE TEMAN! Gritó el que
estaba Detrás Lanzando Arrojando otro y
otro Cómo No hacerlo
entonces en medio de un
país podrido por la
injusticia golpea golpea en la llaga libre de la
“belleza” libre de “lo
poético” y golpea gritó asomando
detrás de desde la y que ése sea
tu gesto y que tu palabra
sea tu gesto Leónidas Lamborghini De El Solicitante Descolocado Libros de Tierra Firme Edición
original 1971i
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¿Cómo
contar que yo tenía
el
viento guarda
el tipo preguntó por los pájaros desposeídos
Como
ese grito crudo