Epilogo en espaņol:
La nueva casa de Campo Real se alza justamente en el extremo opuesto
del valle florido donde se alzara la primera. Queda muy cerca del
desfiladero, en aquella colina soleada adonde llegan de cuando en
cuando las asperas rafagas del aire del mar. Es una casa fresca y
clara, limpia y alegre, pequena si se le compara con el viejo
palacio cuyas ruinas de marmol cubren las enredaderas silvestres;
ancha, porque en ella caben, integros y triunfantes, el amor y la
paz... Amor y paz en el corazon de la mujer que aguarda en el balcon
que arropan las madreselvas, luz en sus ojos claros, que recorren
los rectos caminos a cuyos lados marcan los surcos sus trincheras de
paz... Espera dulcemente, sin inquietudes, sin angustias... Espera,
los frescos labios encendidos para el beso que no puede tardar, las
finas manos sensitivas enlazadas, preparandose para la caricia...
Esa mujer sonrie, esa mujer ama, y es su amor como los rayos de ese
sol que fecundan la tierra e iluminan las almas.. Y el caballo que
siente acercarse, al chocar de los duros cascos, alza en su corazon
como un repique de campanas de plata...
Un hombre cruza las anchas tierras fertiles... Monta el mas brioso e
inquieto corcel que pisara tierra americana, la mano recia sostiene
las riendas, retardando el galope como quien un instante retrasa la
dicha para mejor gozarla. Su mirada se extiende a uno y otro lado.
Ya no es Campo Real tierra de siervos y senores... Tierra es,
fecunda y alegre, donde hombres libres ganan con su sudor el pan. Al
paso del que es guia y ejemplo de todos, no se descubren las cabezas
humildes, no se inclinan las serviles espaldas... Se alzan las manos
en un saludo de respeto y afecto y el sonrie al pasar... Sonrie, y
su mirada inquieta sube por las colinas hasta la casa blanca, hasta
el balcon cubierto de madreselvas, donde le aguarda la mujer a quien
ama...
-Tarde mucho, Monica?
-Para mi impaciencia, siempre tardas. Pero, en realidad, no fue
mucho... Tengo la avaricia de todas las horas, de todos los minutos
de tu vida... Se que no es posible... No pretendo tener un aguila
enjaulada... Pequenos son para ti Valle Chico y Campo Real.. Como
puedo encerrarte en las cuatro paredes de mi casa?
-Encierrame en un circulo mas estrecho aun, mi Monica; en el cerco
de tus brazos... Quiero esta cadena en mi cuello, como quiero tu
mirada en mis ojos y tu boca en mi boca... Sin tu presencia, me
faltaria el aire, el sol, la vida misma... Por ti siento el aliento
de vida que es lucha, triunfo.. trabajo... Por tu inspiracion estos
campos son otra vez fecundos y dichosos los hombres que los labran.
Hoy estuve en el puerto a contratar cien trabajadores mas...
-Es posible? Vuelven los que se fueron, los que dejaron la
Martinica?
-No.. Casi ninguno ha regresado... Pero no importa... Vienen hombres
nuevos, de tierras mas duras... Hombres de todas las razas, negros y
bronceados, amarillos y blancos... metales nuevos para el crisol que
es nuestra patria. Si vieras que alegria me dio ver como se levantan
ya las casas en Fort de France... Pronto tendremos una capital
limpia y alegre, quizas mas hermosa que Saint-Pierre...
-Saint Pierre... Te has quedado pensativo... Hay algo mas que
quieras decirme?
-Si.. Hoy se fue Renato.. Se aparto de nosotros diciendo que se iba
en seguida, pero no fue verdad... Espero en una quinta de los
alrededores...
-Renato... Que Dios le de felicidad!
Un hombre cruza con silencioso paso la cabina de lujo de un barco
que se va... Es alto, fino, altivo, viste ropas de caballero, sus
cabellos rubios y lacios, y hay en sus ojos claros una intensa
mirada de nostalgia...Su mano, de largos dedos, busca en sus
bolsillos hasta encontrar unas hojas... papeles en los que, sin
embargo aun pueden verse los sellos del Gobernador y la firma del
Papa. Con gesto lento y suave, ha hecho brotar la llama de un
fosforo, acercandola a las hojas estrujadas. Un momento, su mano las
sostiene en el aire, las mira arder, y las deja caer sobre las
inquietas aguas...
El barco cruza frente a las ruinas de Saint Pierre... Ha dejado
atras el promontorio de rocas sobre el que se alzara el faro, y proa
a alta mar apresura la marcha. De pie junto a la baranda de
cubierta, mira Renato aquella tierra que se aleja. Su cabeza se
alza, sus ojos miran a la alta cumbre del volcan, sereno, sombrio,
muerto o dormido, acaso como un simbolo o como una amenaza. Piensa
en Monica y en Juan... Un instante se nublan sus ojos claros; pero,
con recia voluntad, vuelve la espalda y se dirige hacia el salon
iluminado, dejando atras la tierra que lentamente parece borrarse...
Martinica... tierra florida y convulsa, surgida al impulso de un
borboton de fuego... Volcan de amores y de odios, de pasiones sin
freno, de abnegaciones y crueldades... Tierra unica, donde habrian
de chocar un dia aquellos cuatro corazones apasionados: Monica,
Aimee, Renato, Juan... Martinica... isla brotada donde el brillante
mar Caribe parece mas inquieto, broche de oro en el collar de
esmeraldas de las Antillas... Exuberante y aspera, generosa y
salvaje, presa de aventureros, refugio de piratas, hija predilecta
del sol mas ardiente del planeta, cuna del gran volcan que es como
el corazon ardiente y contenido latiendo en sus entranas... Tierra
feraz y misteriosa, abrupta y enigmatica... Isla bravia, con nombre
de mujer: Martinica!!
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TopicsAuthor Date
The Epilogue
Robin N01-23-2000 20:17
El Epilogo en espanol, completo...
marta i02-14-2000 17:07
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