Walking Around
Sucede que me canso de ser hombre.
Sucede que entro en las sastrerias y en los cines
marchito, impenetrable, como un cisne de fieltro
navegando en un agua de origen y ceniza.
El olor de las peluquerias me hace llorar a gritos.
Solo quiero un descanso de piedras de lana,
solo quiero no ver establecimientos ni jardines,
ni mercaderias, ni anteojos, ni ascensores.
Sucede que me canso de mis pies y mis uñas
y mi pelo y mi sombra.
Sucede que me canso de ser hombre.
Sin embargo seria delicioso
asustar a un notario con lirio cortado
o dar muerte a una monja con golpe de oreja.
Seria bello ir por las calles con un cuchillo verde
y dando gritos hasta morir de frio.
No quiero seguir siendo raiz en las tinieblas,
vacilante, extendido, tiritando de sueño,
hacia abajo, en las tripas mojadas de la tierra,
absorbido y pensando, comiendo cada dia.
No quiero para mi tantas desgracias,
No quiero continuar de raiz y de tumba,
de subterraneo solo, de bodega con muertos,
aterido, muriendome de pena.
Por eso el dia lunes arde como el petroleo
cuando me ve llegar con mi cara de carcel,
y aulla en su transcurso como una rueda herida,
y da pasos de sangre caliente hacia la noche.
Y me empuja a ciertos rincones, a ciertas casas humedas,
a hospitales donde los huesos salen por la ventana,
a ciertas zapaterias con olor vinagre,
a calles espantosas como grietas.
Hay pajaros de color azufre y horribles intestinos
colgando de las puertas de las casas que odio,
hay dentaduras olvidadas en una cafetera,
hay espejos
que debieran haber llorado de verguenza y espanto,
hay paraguas en todas partes, y venenos, y ombligos.
Yo paseo con calma, con ojos, con zapatos,
con furia, con olvido,
paso, cruzando oficinas y tiendas de ortopedia,
y patios donde hay ropas colgadas de un alambre:
calzoncillos, toallas y camisas que lloran
lentas lagrimas sucias.
Pablo Neruda
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