Потерянные души
Потерять свою душу... Если она конечно есть. А кому она нужна? Кому нужна, того и нет.
Тонкая линия между зрачками. Синие молнии. Линия искривляется и колеблется в самых немыслимых движениях под непонятную музыку, раздваивается и растраивается на пике экспрессии, и вот, она уже похожа на светящуюся синим пламенем в темноте пеньковую веревку. Удар, нить оборвана. Темные туннели, красноватые блики. Какая-то бездна. Огонь... или кровь? ничто не важно в темноте. Лишь мягкие темные зыбучие пески медленно засасывают в свое душное пространство. Бесполезно оценивать ситуацию, для нее нет измерения. Погрузиться в безвремение, угнетаемое пустотой и подстрекаемое непонятной энергией.
Серое небо, ветер и спокойствие. Пелена обыденности и тишины. Где оно, безвремение? А его больше нет... И не будет. Слабые намеки на экспрессию напоминают искусственное дыхание после смерти - пластмассовый мир в силиконовой долине. Где оно, пристанище души? Исчезло, отломив совсем маленький кусочек и оставив частичку себя взамен.
8.12.2002
